C’est ce qui fait son charme. Cette manie d’être toujours absente. Jamais pleinement réelle, imaginaire, en quelque sorte. Morte, peut-être. Mais pas complètement. Incréée, involontaire, indolente et insolite. Hors les lieux. Hors de ce temps. Lointaine, sur des sentiers côtiers. Nimbée, de souvenirs et d’embruns. Inconnaissable. Cette manie de disparaître. Comme un désir qui n’ose pas. Comme un refus. Comme un cri, sur la baie. Au loin, la montagne ne bouge pas. Refuse d’être prise à témoin. Ça n’a pas existé. Ils disent cela. Tu as dû tout inventer, tu t’es pris à ton propre piège, tu as traversé les temps. Comme une porte retraversée, dans les deux sens. Comme un calvaire, yeux révulsés. Comme une prémonition, déjà ancienne. Le corps gisait sur le drap vert.
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