Qui
trouvera la réponse juste à l'énigme du monde ?
Poètes, vos papiers !
Le
cri des dieux réveille en sursaut les cailloux, qui chuchotent leurs
certitudes.
Apoplectique, le garde-barrière lève le poing au passage de
la jument
verte, et elle prend la mort aux dents.
Plus loin, sur un champ rasé de frais, onze footeurs de
bière bousculent
sans inadvertance une sirène poudrée.
Le
chœur antique en robes courtes entonne un chant grivois.
Un ange passe.
Le Pape épris de repentance s'époumone à la tâche, pendant
qu'un
Monsignore en toge purpurine, escarpins vernis, capuchon
assorti, lui ressert
un peu d'épectase.
Les philosophes hennissent, les politiques aboient, un ange
passe..
La tornade suit son cours.
Tiens, un p'tit nouveau sur la blogosphère !
RépondreSupprimer