La neige tomber

A cloche-pied. A tire-larigot, à qui mieux mieux.  A la queue leu leu, à la va comme je te pousse, à la hussarde.

Sotte caillette.

Il regardait la neige tomber à flocons.

Dans un sens immuable.

Comme un dais vertical.

Inutile et blanc, inutilement blanc. Floculence tourbillonneuse. Etait-ce pour qu'on en fît des comptines?

La neige n'est pas idiote à ce point.

Lui, était là, vertical. Debout devant cette fenêtre fermée, couverte d'un rideau de dentelle tout aussi inutile que la neige qui tombait dehors.

Il était vertical, et vide. Planté, à regarder cet instant qui coulait en brume blanche, sans fin. Derrière lui, peut-être, le tintement clair d'une cloche d'église, pour marquer cinq heures, ou bien six, le soir descend, il y a sûrement des gens qui se pressent, emmitouflés.

L'ombre l'enveloppe, commence à le dissoudre.

Mais tant qu'il y a ce blanc, devant, de l'autre côté de la vitre, il ne risque rien. Aucun souvenir ne l'assaille. Le village, qu'il ne voit pas, juste un ou deux murs voisins, biffés de poudre blanche, pourrait être une station de sports d'hiver. Ces endroits où on vient seulement faire du ski, et toutes les choses qui sont autour, il faut déjeuner copieusement avant d'aller skier, préparer à manger au retour du ski, après avoir fait des courses, les grosses chaussures cognent sur le caillebotis et encombrent le plancher devant le poêle.

Ce n'est pas son cas.

Il n'est pas là en vacances, avec son épouse, un ou deux enfants, et un couple d'amis, dans un chalet un peu juste pour tout ce monde, où il faut attendre  pour aller aux toilettes ou se laver les dents ; où les bruits résonnent, bien que chacun fasse attention, sauf les enfants, auxquels il faut sans cesse répéter de ne pas crier et de ne pas monter les escaliers en courant ; où c'est l'heure de l'apéro, le beauf du couple d' "amis" ( c'est sa femme qui a eu l'idée de les inviter ) prépare les verres et les bouteilles, ça passe le temps quand on n'a rien à se dire.

Juste lui et la neige qui descend.

Une petite vieille se dépêche pour attraper la messe de six heures, si on est samedi.

Les réverbères font un halo jaunâtre et solitaire.

Il fait tout à fait noir maintenant dans la pièce.

Il regarde juste la neige, qui tombe, à flocons.