au fond de la classe

Ce sont des petits paysans. Arrachés à leur glèbe, à leurs croyances, à leurs certitudes hébétées que la seule réalité est la matière, que les seules jouissances sont du ventre, ou du bas-ventre, que leur servitude est naturelle, inéluctable, que la seule ambition est de servir le maître, et de lui lécher la main quand elle dispensera la récompense.

Qui nous en veulent de vouloir les désaliéner, eux qui ne sont heureux, en sécurité, que dans la fange de leurs croyances, certitudes que le monde est à leur image, à leur service, à leur botte.

Qui ne sont là, pas tous, la plupart, que pour accomplir leur idéal : avoir de la thune pour s’acheter le plus récent Galaxy Super Géant et la télé écran plat 12000 K et la bagnole et la panoplie de l’Esclave de 1^e classe, celui qui a du Pouvoir d’achat en échange de sa soumission totale. Et qui nous méprisent, et que nous agaçons, c’est qui ces deux cons qui pérorent tout devant la salle, qui nous bassinent  d’obscurités inutiles à nos désirs de possession ?

Qu’on nous a enjoint de venir évangéliser, leur prêcher la bonne parole des nobles ambitions de l’esprit, à laquelle nul ne croit, surtout pas ses commanditaires qui savent qu’un « diplôme », ça se monnaye, ça sert à se vendre plus cher, à accéder au sérail, eunuque de luxe à chaîne dorée.

Qui sortent de notre salle, de notre périmètre de contamination, comme on tire la chasse.

Ce sont des brutes, à peine levées de la matière, à l’intelligence seulement ébauchée, brouillard vacillant, ruse pour trouver sa proie, instinct pour craindre le danger : mais, non, vraiment, ils ne voient pas, cette créature verticale, devant eux, qui use du langage pour autre chose que les consignes de chasse, ni prédateur ni proie, ils ne voient pas ce qu’ils pourraient en faire. Jouer avec, s’y faire les dents, s’entraîner au coup de griffe, peut-être, et puis la laisser, dans son inutilité indifférente.

Pas tous. Peut-être, parfois, rarement, un, en commencement d’évolution, qui a commencé son processus d’hominisation, dont nos mots percutent l’intelligence, étincelle, qui pressent qu’il peut y avoir autre chose, qu’à s’égarer loin du troupeau on peut trouver des chemins de hasard.

Peu importe ce qu’il y a au fond de la classe, toute la classe n’est qu’un épais fond. Bêtes récalcitrantes, futurs esclaves déjà serviles : rien. Qu’un moment, exceptionnellement, de fugitif plaisir. L’illusion d’avoir fait quelque chose.